Снег медленно падал тихими хлопьями, когда Даниэль Прескотт вышел из своего элегантного черного седана и вошел на кладбище. Его дыхание клубами выходило в воздух, а тесное шерстяное пальто едва защищало его от пронизывающего холода. Десять лет он приходил сюда каждый 5 декабря, независимо от погоды. Это была годовщина смерти Елены, его жены, его клятвы на всю жизнь. Женщины, которую он любил и предал.
Он тихо шел по знакомой дорожке, единственным звуком было скрипение снега под его начищенной обувью. Казалось, мир задыхался под снегом. Тихо. Пусто. Пока он не увидел его. Даниэль внезапно остановился, и дыхание застыло в горле. Ребенок — мальчик, не старше девяти или десяти лет — сидел у надгробия Елены. Мальчик, туго укутанный в клетчатое одеяло, покрытое снегом, с красными от холода щеками и опухшими от плача глазами. В перчатках он держал поношенную черно‑белую фотографию. Сердце Даниэля заколотилось.
Мальчик смотрел на фотографию, и с нее текли слезы. Потом он прошептал, голос дрожал от боли: «Прости меня, мама». Эти слова ударили Даниэля, как пощечина. Тело онемело, мысли рвались, пытаясь понять услышанное. Сначала мальчик не заметил его. Но когда Даниэль сделал медленный шаг вперед, ребенок поднял голову. Их взгляды встретились. На мгновение никто ничего не сказал. Снежинки падали между ними, как шепот падающего пепла.
— Кто ты? — наконец тихо, но не враждебно, спросил Даниэль.
Мальчик замялся и сжал фотографию крепче.
— Меня зовут Лукас.
Даниэль посмотрел на снимок в руках мальчика. Это была Елена. Ее улыбка, ямочки, доброта в глазах — все было узнаваемо. Фотография была сделана летом перед их свадьбой. Даниэль сглотнул.
— Где ты взял эту фотографию? — спросил он.
Лукас опустил взгляд, потом снова поднял его.
— Это единственная, что у меня с ней есть.
— Я не понимаю, — сказал Даниэль и медленно опустился на колени в снег. — Елена… она была моей женой.
Лукас моргнул, и его губы задрогали.
— Она была моей мамой, — ответил он.
Мальчик замер. Даниэль покачал головой и искал нужные слова.
— Это не может быть. Елена не имела детей. Мы… у нас не было детей, — пробормотал он.
— Нет, — тихо сказал Лукас. — У нее был сын.
Даниэль отшатнулся и тяжело сел в снег, будто холод мог разбудить его от сна. Но мальчик всё еще сидел там, как и надгробие.
— Сколько тебе лет, Лукас? — спросил он.
— Десять, — ответил мальчик.
У Даниэля пересохло во рту. Десять. Елена умерла десять лет назад. Всего через несколько недель после того, как она ушла от него — после ссоры, которая так и не была разрешена, после того как она исчезла, не попрощавшись.
— Папа… сказал, что не хочет меня, — прошептал Лукас. — Он сказал, что это богатый человек, который любит только деньги. Что он меня никогда не полюбит.
Даниэлю казалось, что он не может вдохнуть.
— Это неправда, — сказал он. — Я даже не знал.
— Я искал ее недели, — сказал Лукас, вытирая нос перчаткой. — Я просто хотел найти ее… извиниться. У меня не было времени попрощаться.
Даниэль медленно протянул руку, не зная, отпрянет ли мальчик. Но Лукас не отдернул ее: его маленькие пальцы все так же крепко сжимали фотографию, но он не отдал ее.
— Лукас, — тихо сказал Даниэль, — где ты жил?
Мальчик пожал плечами.
— По‑разному. Иногда в приюте. Иногда на лавочках. Фотография всегда со мной. Мне сказали держать ее, если мне станет страшно.
Боль, которую Даниэль думал, что уже не способен пережить, нахлынула на него вновь. Все ночи в залах заседаний, заработанные миллионы, уволенные люди, купленные вещи — всё это под тяжестью этого момента рассыпалось. Он потерял не только Елену. Он потерял сына. И он об этом не знал.
— Иди со мной, — сказал Даниэль, вставая и стряхивая снег с пальто. — Я тебя согрею. Тебе не нужно оставаться одной здесь.
Лукас посмотрел на него с недоверием.
— Зачем ты мне помогаешь? Ты ведь не хотел меня.
Даниэль снова опустился на колени, и голос его задрожал.
— Я не знал, Лукас. Хотел бы я знать… если бы я знал, я бы нашел тебя. Я бы полюбил тебя. Я люблю тебя и сейчас.
Губы Лукаса задрожали. Он замялся, потом осторожно вложил фотографию в руку Даниэля. Снег по‑прежнему падал, но теперь холод казался немного мягче. Даниэль снова взглянул на надгробие.
— Клянусь тебе, Елена… я всё исправлю.
В квартире Даниэля Прескотта стояла оглушающая тишина. Лукас стоял в середине большой гостиной, завернутый в чистое одеяло, и попивал горячий шоколад из чашки, слишком большой для его рук. Его щеки теперь были розовыми не от холода, а от тепла — то тепло, которого он давно не ощущал.
Через неделю Даниэль снова привел Лукаса на кладбище. На этот раз не в ледяной тишине, а с цветами, с шарфом к надгробию и с подготовленными словами. Когда они стояли рядом с камнем, Лукас достал ту же фотографию. Но теперь он не плакал. Он выглядел спокойным. Он наклонился и осторожно положил фотографию у основания надгробия.
— Привет, мама, — сказал он. — Теперь со мной всё в порядке.
Даниэль стоял рядом, положив руку ему на плечо. Лукас посмотрел на него.
— Можно я буду приходить к ней каждую неделю? — спросил он.
— Каждую неделю, — пообещал Даниэль. — И каждый год — на её день рождения. Мы будем сажать цветы, её любимые.
— Подсолнухи, — улыбнулся Лукас. — Ей они очень нравились.
Даниэль улыбнулся в ответ.
— Тогда пусть будут подсолнухи.
Когда они возвращались к машине, Даниэль понял кое‑что. Это не был конец истории. Это было начало. Начало второго шанса — искупления, о котором он не знал, что в нём нуждается, дарованного самым неожиданным чудом: сыном.