Он ушёл к маме, как всегда…
— Снова к матери? — я даже не обернулась, продолжая нарезать овощи для салата. Звук захлопнувшейся входной двери был красноречивее любых слов.
— Не начинай, Лена, — Андрей замер в дверном проёме кухни. — У неё давление. Сама знаешь, в её возрасте…
— Знаю, — нож с силой ударил по разделочной доске. — Как и то, что давление у твоей мамы подскакивает каждую пятницу, аккурат к нашему совместному вечеру. И каждый раз ты срываешься к ней, как будто у неё не четвёртый приступ за месяц, а минимум инфаркт.
— Но она же одна, — в голосе мужа появились жалобные нотки. — Ты же понимаешь…
— Понимаю, — я с тихой яростью принялась шинковать капусту. — Как и то, что я тоже одна. Каждую пятницу, Андрей. А у нас, между прочим, годовщина свадьбы сегодня. Пять лет. Помнишь?
Он виновато опустил глаза, но лишь на мгновение. Потом снова вскинул подбородок.
— Мы отметим завтра. Обещаю. Сходим в ресторан, я забронирую столик…
— Как в прошлом году? И позапрошлом? — я выдохнула, стараясь успокоиться. — Иди уже. Спасай маму. Не буду задерживать.
Он потоптался ещё несколько секунд у порога, но я демонстративно отвернулась к раковине. Снова хлопнула дверь — на этот раз тише. Словно извиняясь.
Я стояла над раковиной, позволяя слезам беззвучно катиться по щекам. Пять лет. Пять лет этого замкнутого круга, из которого я никак не могла вырваться. Пять лет вторичности — по отношению к его маме, его работе, его друзьям… Почему я всё ещё на это соглашалась? На эту жизнь-недожизнь, на эти унылые будни, на это выпрашивание крох внимания? Почему?
Вопросы эхом отдавались в голове, пока я механически заканчивала приготовление салата. Потом накрыла его крышкой и поставила в холодильник. Задула свечи, которые успела зажечь к его приходу. Убрала в шкаф бутылку вина. Торжественный ужин на двоих превратился в обычный вечер одинокой женщины. В спальне я невидящим взглядом уставилась на кровать. Открыла шкаф — новое платье, купленное специально к сегодняшнему вечеру, насмешливо поблёскивало пайетками. Вдруг меня обуяла какая-то иррациональная злость. Нет. Не так. Сегодня я не буду снова сидеть дома и жалеть себя. Не буду глотать слёзы под идиотский сериал с пачкой печенья. Хватит!
Я решительно сбросила домашнюю одежду и натянула то самое платье. Оно село идеально — тёмно-синий шёлк облегал фигуру, не выставляя напоказ, но и не скрывая её лучших сторон. Мне было тридцать семь, и я знала, что всё ещё хороша собой. Пусть не так, как в двадцать пять, когда мы познакомились с Андреем, но всё ещё достаточно, чтобы обернуться вслед. Распустила волосы, накрасилась ярче обычного. Странное ощущение — я словно готовилась на свидание, на которое не собиралась идти.